LAS ORQUESTAS - Los Cantores- LOS TANGOS PREFERIDOS- (Un recuerdo de El Cachafaz)

Era una época de muchas y grandes orquestas. Por supuesto había un grupo que se destacaba: Troilo, Pugliese, Darienzo, D’agostino, Tanturi, Deangelis, de Caro, Fresedo, Di Sarli, Federico, Salgan, y otros que ya no recuerdo. Todos tenían sus seguidores, que bailaban según el ritmo de cada orquesta.

Era tal la popularidad del tango que en el interior en cada pueblo había una orquesta -la orquesta típica-, como se le llamaba en esa época. Una graciosa anécdota al respecto.

En la Prov. de Santa Fe había una gran colonia de inmigrantes piamonteses, que se habían integrado tanto con su nuevo terruño, que la música popular por excelencia era el tango, y para no ser menos con las colonias y pueblos vecinos, decidieron también tener su propia orquesta típica. La idea de crearla prendió fuerte. Se hizo una reunión en el boliche y almacén de ramos generales al que habían citado al maestro Giuseppe Pescalín, que allá en el Piamonte, supo tener una academia de música , pero salvo sus 3 hijos -2 varones y una mujer- ningún alumno, por lo que también tomó la decisión de venir a nuestro país a probar suerte como chacarero, que era su verdadero oficio. Mientras duró la euforia por la academia, los hijos, que tenían bastante oído y gusto por la música, se dedicaron a tocar de oído. Los dos muchachos el fuelle, instrumento muy popular en la región, y la niña el violín, que había adquirido Giuseppe más un bombo con sus respectivos platillos para empezar a trabajar en la academia, cosas que también metió en el gran baúl donde viajaban junto a todas sus pocas pertenencias. Pasado un tiempo en nuestro país, los hijos se aficionaron al tango, que oían en todos los bailes, y comenzaron, los tres, a sacar unas cuantas piezas, siempre por supuesto de oído. Ensayaban después de las tareas con toda la atención del vecindario, y con el agregado del loquito del pueblo que se prendía a la batería y, a una señal del director, le daba con gran entusiasmo a los platillos hasta que lo frenaban con una seña o un puntapié. Así fue como surgió la idea de formar la orquesta típica AURORA, nombre propuesto por el intendente y aclamado por unanimidad.

Se fijó como debut el día de la patrona del pueblo, faltaba poco tiempo. Se organizaría el -gran baile gran-, en la salón que ya tenían los gringos, donde se aprovechaban todas las ocasiones para disfrutar el buen vinito patero que ellos mismos cosechaban y elaboraban finalizando la reunión todos bien mamados.

Llegó, como debía ser, finalmente el día del debut de la agrupación orquestal. Aparecieron en un palco construido para la ocasión vestidos con botas, bombachas corraleras, pañuelo al cuello y un chamberguito, la dama de paisana, y aquello fue el aquelarre, gran ovación, agradecida por el maestro Giuseppe parado en una butaca desde donde con una varita, dirigía su orquesta.

Comenzaron como era de esperar con el himno de su paese, gran desastre, cada uno iba por su lado con la melodía, pero como la gran mayoría ya ni se acordaba de la canción, medio que pasó desapercibida. Luego arrancaron con La Cumparsita, y allí sí que la afinación se fue al demonio; encima, el loco del tambor, le daba a los platillos con fervor, lo que con el gran entusiasmo despertado y las ganas de divertirse los viejos y la muchachada se bailaban lo que venía. Yo creo que hasta el himno a Garibaldi se hubieran bailado esa célebre noche.

Cuando ya estaban todos bien transpirados y mamados se terminó el baile, no sin que antes el intendente municipal felicitara al director y sus músicos, y le sugirió a Don Giuseppe que durante el baile había pensado, confeccionarles un uniforme y que fueran también los integrantes de la banda municipal: que se ensayaran algunas marchas, especialmente los dos himnos y que trataran durante un tiempo de ensayar un poco más, para disimular la falta de animación y de seguir los compases de la música. Sugestión aceptada por Don Giuseppe.

El episodio final -que aún se comenta- fue la actuación de los niños que también habían concurrido al célebre baile. Ya que todos habían venido en sus respectivos sulkis con la familia en pleno, comenzaron cascoteando a los músicos, de donde fueron rápidamente corridos y luego se dedicaron a cambiar el caballo de cada sulky .Los muy pícaros sabían que la familia entera no bien subieran se quedaría dormida, y también sabían que los caballos ya estaban acostumbrados a regresar solos a su corral. Así fue que cuando los ocupantes despertaron se encontraron en las casas de otros vecinos. Primero fue grande la bronca, que terminó a las risotadas, ya que todos estaban en la misma situación. Subieron nuevamente al sulky, y ahora sí, ya despiertos, con el sol a pleno, tomaron rumbo a "las casas", encontrándose la mayoría a mitad de camino con otros paisanos que regresaban: paraban y a las grandes carcajadas provocadas por el episodio, cambiaban los caballos, y continuaban viaje, no sin antes prometer una zurra a los autores de la broma

SUR - Aníbal Troilo y Edmundo Rivero

El Malevo recuerda cuándo y cómo nació este tango. Entonces era niño, pero su madre escuchaba una audición que se pasaba por la tarde y que dirigía un muy conocido locutor, llama Julio Jorge Nelson, a quien llamaban "la viuda de Gardel", por su desmedida predilección por este cantor, de cuya vida y obra tenía conocimientos eruditos.

Julio J. Nelson organizó un concurso de tangos, que ganó este tango, tocado por Troilo, con esta versión de Rivero, que entraron, así, en el Partenón tanguero.

Le letra, del magno Homero Manzi, retoma dos de los temas preferidos del tango: la nostalgia del barrio que ya no se frecuenta, y la irrecuperable pérdida del amor que se creyó eterno, con los versos y las palabras justas, cantados por un Rivero que expresa exactamente con sus tonalidades, sus tiempos, sus silencios, su contenido pleno de nostalgia .

Para quienes gusten de acompañar a Rivero bajo la ducha, la letra:

San Juan y Boedo antiguo y todo el cielo,
Pompeya y, más alla, la inundación,
tu melena de novia en el recuerdo,
y tu nombre flotando en el adiós
La esquina del herrero, barro y pampa,
tu casa, tu vereda y el zanjón
y un perfume de yuyos y de alfalfa
que me llena de nuevo el corazón

Sur, paredón y después
Sur, una luz de almacen
Ya nunca me veras como me vieras,
recostado en la vidriera
y esperándote,
ya nunca alumbraré con las estrellas
nuestra marcha sin querellas
por las noches de Pompeya
Las calles y las lunas suburbanas
y mi amor en tu ventana
todo ha muerto, ya lo sé

San Juan y Boedo antiguo, cielo perdido,
Pompeya y, al llegar al terraplen,
tus veinte años temblando de cariño
bajo el beso que entonces te robé
Nostalgia de las cosas que han pasado,
arena que la vida se llevo,
pesadumbre del barrio que ha cambiado
y amargura del sueño que murió

Sur, paredón y después
Sur, una luz de almacen

Jerarquías

Cuatro hombres y una mujer católicos estaban tomando un café.
El primero, les contó a sus amigos: Mi hijo es cura. Cuando entra a un lugar, todo el mundo lo llama "padre".
El segundo, cuenta: Mi hijo es obispo, cuando entra a un lugar, todo el mundo le llama "Monseñor"
El tercer católico cuenta a su ver: mi hijo es cardenal. Cuando entra a un lugar, todo el mundo dice: "Su Eminencia".

El cuarto, a su turno, dice: Mi hijo es el Papal. Cuando entra a un lugar, todo el mundo le dice: Su Santidad".
Mientras la única mujer católica permanecía tomando a sorbos su café en silencio, el cuatro hombre le deslizó un sutil: ¿Y bien..."
Ella replicó: yo tengo una hija, como ella es esbelta, y mide 90-60-90. Cuando entra a un lugar, todo el mundo dice: "¡Oh, Dios!"

¿Fresedo pianista? ¿Qué te pasa?

Uno de mis amigos reos que leen Che Papusa, me dijo:
-¡Pero viejo, así no les va a creer nadie! Si de entrada, nomás, se despachan conque Fresedo era pianista...
Imperdonable error del post anterior, por el que pedimos disculpas. La confusión viene de que El Cachafaz recordaba una imagen de Fresedo al piano, seguramente tomada en algún momento de su tarea como arreglador.
Para fijar definitivamente la imagen que corresponde, aquí va la foto correcta.

Vida mía x 2

Dizzie Gillepie

Osvaldo Fresedo




Hoy presentamos dos versiones de un clásico: Vida mía.
La primera corresponde a Osvaldo Fresedo.
Fresedo, alguna vez llamado el “señor del tango”, era un excelente pianista y arreglador. Siempre elegante, casi siempre vestido de etiqueta, se manejaba con gran sobriedad y buen gusto. Todo un caballero. Culto y viajado. Su esposa era francesa, y dicen que inspiró el tango Madame Ivonne.
Su orquesta formaba parte de esas orquestas que hemos calificado como “finas”, por oposición a las "reas" (algún día haremos un listado).
Esa “finura” se evidenciaba tanto en la elección de los temas, como en las maneras sobrias, carentes de exhibicionismo de su director, de sus siempre elegantes y sobrios cantores, o de sus músicos.
A pesar de ser como tanguero un tradicionalista, tal vez por sus simpatías con el jazz, y sin pretensiones revolucionarias, incorporó a su orquesta una batería (en realidad un redoblante con escobillas) y un xilofón -con tarea de cumplir efectos sonoros, y no melódicos-: flor de innovaciones para la época.
De Fresedo tenemos una curiosa anécdota: vivía en Morón. En lo que entonces eran “las afueras”, tenía una amplia y hermosa casa-quinta, a unas diez cuadras de la estación. Desde ahí viajaba en tren hasta la Capital, a cumplir con sus compromisos musicales.
Como siempre regresaba a altas horas de la noche, y llegaba muy bien vestido, con ropas caras, a esas horas temía un asalto (que entonces, aunque con no tanta frecuencia, solían ocurrir de tanto en tanto), ya que la casa estaba como dijimos en las afueras y cerca de un barrio medio peligroso.
Entonces, con la complicidad del boletero de la estación, tenía la costumbre de dejar unas ropas bien reas para cambiarlas por las elegantes y finas que traía, y así pasar por un reo más, ya que a esas horas, sin taxi ni colectivos, la única opción era regresar caminando a su casa.
El Cachafaz


La otra versión, curiosamente, es también de Fresedo. Pero tiene un insólito invitado especial. El Malevo, entonces muy aficionado al jazz, tuvo el honor de presenciar la grabación, que se hizo en una boite que tenía Fresedo llamada "Le Tucan", sobre Maipú casi Córdoba. El Malevo integraba un club de jazz llamado El Bop Club, que hacía reuniones semanales de jazz. La llegada de Gillespie fue un acontecimiento similar a la de los Rolling, para dar un ejemplo. Vino auspiciado por la Emabajada de EEUU, ya que no había muchos (o había muy pocos) que podían pagar el precio real de la entrada de no ser así. Como El Malevo era uno de los pocos que hablaba inglés en el grupo, sirvió de enlace entre Fresedo y Gillespie. También entre Schiffrin y el arreglador de Dizzie (sí: Schiffin no hablaba inglés entonces), que terminó en una invitación para unirse a la orquesta.
Gillespie leyó la partitura, preparada para piano en Sol en segunda, transportándola de una directamente a Sí bemol, que es la clave para la trompeta. Después de dos tentativas, sacó perfectamente el tema. Los músicos se miraban entre sí, preguntándose "¿y éste de dónde salió?". Otros, indiferentes, charlaban entre sí, o protestaban por las altas horas de la noches (4 de la mañana) en que los hacían trabajar. Los músicos de veras, me pidieron que le transmitieran a Dizzie su admiración.
Finalmente, después de un par de ensayos, se largó. El resultado pueden escucharlo. Un Gillespie pleno de lirismo, de buen gusto y entonces en la plenitud de sus medios, lo que queda evidenciado en el prolongado y afinado sobreagudo del final.
El Malevo

Los bailes de barrio II

Domingo Federico

Y escribo con amplio conocimiento de causa, porque toda esa ceremonia me tocó vivirla, ya que en uno de esos bailes conocí a la que es mi señora...
Luego, para carnaval, se acostumbraba efectuar lo que se llamaban asaltos, bailes a los que se concurría rigurosamente disfrazado. No se permitía la entrada de otra forma,

y ya se aflojaba un poco el ceremonial, porque se efectuaban en grandes casas con amplios jardines y buenas oportunidades para escabullirse de la vigilancia y robar algunos besos.
Y esos eran los sitios donde se bailaba, salvo los cabarets -la palabra boliche no existía- como tampoco los borrachos ni las grescas al salir del baile, tan comunes ahora.
También en los cabarets existía un ceremonial establecido. Las mujeres, empleadas de la casa, concurrían vestidas de largo, y estaban sentadas solas en las mesas, donde los hombres las sacaban a bailar e invitaban con una copa, si querían seguir bailando con la misma chica. Se podía bailar apretado, pero no se permitían manoseos ni otras intenciones. Si la mujer aceptaba salir con el hombre, tenía que ser a la salida del baile, ya que dentro del salón estaba terminantemente prohibido cualquier trato que fuera mas allá del simple baile. Las mujeres tenían un porcentaje sobre las copas a las que eran invitadas -generalmente pedían whisky, que venía ya servido y era té con unos cubitos dentro de las copas.
Fueron famosos los cabarets céntricos, puestos lujosamente, como el Tabarís, el Chantecler, el Tibidabo, el Marabú, y algún otro que ahora se me escapa.
Ya el tango contaba con muy buenas orquestas, las iniciales: Firpo, Arolas, el pibe Ernesto, De Caro, Canaro, Lomuto y las más famosas que se fueron agregando, y de las que ya hablaremos mas adelante. Olvidaba a Juan Maglio Pacho Vicente Greco, Ciriaco Ortiz, y Don Pedro Maffia.
El Cachafaz

Comoo señalé antes, vengo del jazz, y si bien el tango me llega, tengo preferencias muy específicas. Otro tanto en lo que hace a los cantantes. En realidad, mientras que hay muchísimos tangueros que se deliran por los cantores de Troilo y Publiese, personalmente y sin restarles méritos, hay sólo dos cantantes que me llegan profundamente: Carlos Vidal, cantor de Domingo Federico; y Enrique Campos, que cantaba con Ricardo Tanturi. Uno fino y otro reo. Porque -algún día hablaremos de eso- hay orquestas finas y orquestas reas. Y correspondientemente, hay cantantes finos y cantantes reos.
Ahora bien, ¿porquè, habiendo tantos cantantes famosos de tango, elegir sólo estos dos? Bueno, porqué nos gusta un cantante es algo misterioso. Yo diría que nos mueve algo muy adentro, que su particular modulación, su manera de hacer las pausas, todo aquello, en fin, que diferencia a un cantante de otro, nos hace vibrar y conmueve de una manera muy especial. No es, obviamente, un juicio de valor, sino una preferencia.
Hoy quiero presentarles una creación que es de culto: Yuyo Verde, con la orquesta de Domingo Federico, cantado por Carlos Vidal. La música es del mismo Federico, y la letra pertenece a Homero Expósito.
Destaco el arranque con el ataque de los bandoneones, acompañado por los violines. Luego el piano, tocando la melodìa y marcando el compás, y detrás el percutido de los bandoneones, hasta que ingresa Vidal. Bien de abajo, lejano, evocador, estremecidoo, como lanzando a su pesar una queja lastimera, pero siempre persuasivo, como confiándonos una confidencia. Por momentos trasunta también cierta rabia, por el pesar de lo perdido, por la nostalgia de aquel callejón y aquella mujer que ya no existen más.
Aunque confieso que esa repetición, cinco versos más abajo, de ese "íbamos perdidos de la mano", me parece un imperdonabl descuido; bastante habitual, por desgracia, en nuestros compositores del tango, que a veces no revisaban suficientemente sus originales.
El Malevo

Los bailes de barrio

Aníbal Troilo

El tango fue copando los clubes de barrio, donde se bailaba sábados y domingos pero con un riguroso

horario: a las 24 hs, se tocaba la última

pieza y todo el mundo a su casa. Allí comencé a disfrutar del tango, que aprendimos a bailar en casa de amigos que ya lo frecuentaban. Para la gente joven que nos está leyendo parecerá de ciencia ficción, pero les cuento cómo eran aquellos bailes, que por cierto perduraron por bastante tiempo.
Iban llegando por separado los muchachos y las chicas, acompañadas por sus madres o alguna tía solterona y voluntariosa que sentadas hacían rueda alrededor de la pista, vigilando el ceremonioso ritual. Niñas de un lado, y jóvenes por otro, aguardaban su turno para salir a bailar, ya que el hombre, generalmente en un extremo del salón, o la pista, se tenía que dirigir caminando hacia la elegida, y mediante una pequeña reverencia, le solicitaba ser su pareja. Terminado el baile la volvía a acompañar hasta donde estaba con sus amigas y el ruedo de madres, que no perdían pisada, y si veían que la pareja de la nena apretaba mucho, o pretendía "meter pierna", le prohibían que volviera a aceptar otro baile con ese individuo. Sí gente, así eran las costumbres de aquella época.
Terminado el baile, cada uno para su destino, sin ninguna clase de desmanes ni alborotos. Sí algún muchacho había hecho buenas migas con su pareja, con la secreta complicidad de la madre, se le permitía acompañarlas unos pasos mas atrás y solamente hasta la esquina donde se despedía, muy ceremoniosamente, hasta el próximo baile.
Si la cosa parecía que iba en serio, al tiempo ya llegaban juntos hasta la puerta de la casa, donde los dejaban solos unos breves instantes para despedirse hasta que se oía desde adentro el llamado de "nena", la que con breve saludo partía corriendo hacia el interior de la vivienda.
Sí, para lograr un beso, y, ojo, nada de meter lengua, había que pasar varios meses de amansadora.

La ilustración musical de la semana es un tango moderno, que sin embargo se encuadra dentro de la filosofía musical del tango clásico.
Su título es Danzarín, y pertenece a Julián Plaza, destacado compositor y arreglador de las orquestas de Atilio Stampone, Leopoldo Federico, Aníbal Troilo y Osvaldo Pugliese, entre otras, y que tenía la curiosa característica de titular sus creaciones con una sola palabra: los tangos Sensiblero, Melancólico, Nostálgico y Disonante, y las milongas: Dominguera (ciudadana), Payadora (criolla), Nocturna (ciudadana) y Morena (milonga candombe).
Danzarín es un tango instrumental, y lo interpreta la orquesta del gran Pichuco, con arreglo musical, claro, del autor.
El Cachafaz.